EL TANGO

(poesía)

¿Donde estarán? Pregunta la elegía
De quienes ya no son, como si hubiera,
Una región en que el Ayer pudiera
Ser el Hoy, el Aun y el Todavía.
 
Donde estará – repito - el malevaje
Que fundó en polvorientos callejones,
De tierra o en perdidas poblaciones
La secta del cuchillo y del coraje...?
 
Donde estarán aquellos que pasaron
Dejando a la epopeya, un episodio,
Una fábula al tiempo y que sin odio
Lucro o pasión de amor, se acuchillaron...?
 
Los busco en su leyenda, en la postrera
Brasa que, a modo de una vaga rosa,
Guarda algo de esa chusma valerosa
De los Corrales y de Balvanera.
 
Qué oscuros callejones o qué yermo
Del otro mundo habitara la dura,
Sombra de aquel que era una sombra oscura
¿Muraña, ese cuchillo de Palermo?
 
Y ese Iberra fatal - de quien los santos
se apiaden - que en un puente de la vía,
Mató a su hermano, el ñato, que debía
Más muertes que él y así, así igualó los tantos.
 
Una mitología de puñales
Lentamente se anula en el olvido,
Una canción de gesta se ha perdido
En sórdidas noticias policiales.
 
Hay otra brasa, otra candente rosa
De la ceniza que los guarda enteros,
Ahí están los soberbios cuchilleros
Y el peso de la daga silenciosa.
 
Aunque la daga hostil o esa otra daga
El Tiempo, los perdieron en el fango,
Hoy, más allá del tiempo y de la aciaga
Muerte, esos muertos viven en el tango.
 
En la música están, en el cordaje
De la lenta guitarra trabajosa,
Que trama en la milonga venturosa
La fiesta y la inocencia del coraje.
 
Gira en el hueco la amarilla rueda
De caballos y leones, y oigo el eco,
De esos tangos de Arolas y de Greco
Que yo he visto bailar en la vereda.
 
En un instante que hoy emerge aislado
Sin antes ni después, contra el olvido,
Y que tiene el sabor de lo perdido
De lo perdido y lo recuperado.
 
En los acordes hay antiguas cosas:
El otro patio y la entrevista parra,
- Detrás de las paredes recelosas
el Sur guarda un puñal y una guitarra -
 
Esa ráfaga, el tango, esa diablura,
Los atareados años desafía,
Hecho de polvo y tiempo, el hombre dura
Menos que la liviana melodía,
 
Que sólo es tiempo. El tango crea un turbio
Pasado irreal, que de algún modo es cierto,
El recuerdo imposible de haber muerto
Peleando, en una esquina del suburbio.

Letra : Jorge Luis Borges (Jorge Francisco Isidoro Luis Borges)

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