HARINA AMARGA

Van tejiendo, con horas las agujas

Para hacerle al tiempo, un nuevo día,

Y entre las sombras, visibles musas

Descuelgan de la luna, sus poesías.

Ya está el sol, dividiendo en dos el día

Y herida de luz, está la tierra,

Y a esta hora, sin embargo todavía,

Frente a la copa de su melancolía

Hay un bohemio trasnochado en la taberna.

Es un bohemio, es un poeta, es un tanguero

Que sufre la miseria de los otros,

Es un pájaro de luz y de lirismo,

Es un hombre que sin ser nosotros mismos

Hasta lleva la cara de los otros.

Madrugada, de olor a pan caliente

Que nos viene del horno de la cuadra,

Para mezclarse en el sueño de la gente,

Que es pan y siempre pan de harina amarga.

Así es la vida y aunque la vida es dura

Sueña y en la calle desolada,

Hay un congreso de tachos de basura,

Un mitin de perros sin ventura

Disputándose las sobras arrojadas.

Letra : Alberto Mastra (Alberto Hilario Mastracusa)

Música : Mario Núñez