LOS PORTEÑOS
Es
la noche del mundo en Buenos Aires
Y
vamos, con la luna entre los dedos,
Dibujando
universos de bolsillo
Con
palabras de lluvia, tango adentro.
Desandamos
historias fabulosas
De
amantes, perdedores y poetas,
Y
hay un ángel borracho en una estrella
Que
llora algún recuerdo, con gusto a ron.
Y
también lloramos
Y
puteamos,
Heridos
por eróticos misterios
Y
nos cantamos tangos,
Y
nos bailamos,
Y
nos decimos poemas al oído.
Y
también soñamos
Madrugadas,
Nublados
por el sexo en las ojeras...
Y
nos mentimos bellos,
Y
por amarnos,
Inventamos
un cielo
Parecido
a esta ciudad.
Como
adiós arrugado en algún puerto
A
veces nos morimos de tristeza,
Son
las noches que habitan los fantasmas
Y
escuchamos a Troilo o a Spinetta.
Somos
pálidos restos de un naufragio
Buscando
el paraíso en los escombros,
Cada
tanto creemos encontrarlo
En
versos de algún tango, o en un amor.
Letra : Raimundo Rosales
Música : Marcelo
Saraceni (Marcelo Edgardo Saraceni)