LOS PORTEÑOS

 

 

 

Es la noche del mundo en Buenos Aires

Y vamos, con la luna entre los dedos,

Dibujando universos de bolsillo

Con palabras de lluvia, tango adentro.

 

Desandamos historias fabulosas

De amantes, perdedores y poetas,

Y hay un ángel borracho en una estrella

Que llora algún recuerdo, con gusto a ron.

 

Y también lloramos

Y puteamos,

Heridos por eróticos misterios

Y nos cantamos tangos,

Y nos bailamos,

Y nos decimos poemas al oído.

 

Y también soñamos

Madrugadas,

Nublados por el sexo en las ojeras...

Y nos mentimos bellos,

Y por amarnos,

Inventamos un cielo

Parecido a esta ciudad.

 

Como adiós arrugado en algún puerto

A veces nos morimos de tristeza,

Son las noches que habitan los fantasmas

Y escuchamos a Troilo o a Spinetta.

 

Somos pálidos restos de un naufragio

Buscando el paraíso en los escombros,

Cada tanto creemos encontrarlo

En versos de algún tango, o en un amor.

 

Letra : Raimundo Rosales

Música : Marcelo Saraceni  (Marcelo Edgardo Saraceni)

 

 

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